2013 de Poesía. Día 175. Javier Berros. Los árboles de resistencia (2006)
Aquel día, ¿perseguíamos un fruto?
¿Cerramos los ojos al saltar o nos caímos?
Hoy sé que cerramos los ojos cada vez que nos preguntamos
sobre la profundidad de los cuerpos. Y los cerramos cuando
creemos obtener de un gesto pasajero un afecto sin límite.
(Un inquilino es un huérfano sublimando respuestas.)
El cuerpo conoce frutos diferentes que la mente.
Piensa el cuerpo: todos los frutos son secos.
Pero se convierten en agua en cuanto los labios los tocan.
Piensa la mente: todos los frutos son pozos insondables.
Pero, cuanto más descendemos, menos agua contienen.
Cual fuera el fruto que escucháramos, tras él nos fuimos.
¿De qué árbol entonces saltamos? No lo sé pero,
sin aquel salto, hoy no seríamos centinelas del instante.
Perder fue nuestra forma de tener sentidos.
Mañana será el día en que no escuche, y me reste,
hasta convertirme en otro propietario del silencio.
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