Día 27. Jara Calvo. A cero grados (2012)
Cierro los ojos y pienso en todos los posibles futuros que podríamos vivir tú y yo.
Tú morirías antes.
Hablaríamos de cosas iguales.
No entenderíamos que tú te pusieses tan serio y yo mintiese tanto.
Nos reiríamos todo el tiempo menos a la hora de dormir,
entonces todo se quedaría congelado como una imagen del televisor hasta que, en mitad de la oscuridad,
me apartaría el pelo de la espalda para que pudieses besar la primera vértebra.
Tendríamos una casa llena de antenas y cables y de perejil, lavanda y fresas plantadas en macetas
o simplemente no tendríamos ninguna posesión material que no estuviese hecha de tela, madera o piedra.
Dejaríamos dibujos de amor entre los documentos de trabajo para avergonzarnos el uno al otro.
Yo cantaría y tú anotarías cosas mientras algo hierve al fuego.
Seríamos felices.
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