Día 7. Sabas Martín. La luz del silencio (2003)
¿Qué viento callado propagó esta luz de lava que incendia y ciega el aire?
¿De dónde esas heridas blancas, muescas de algodón escalonando el cielo enrojecido? ¿Qué
oscuro silencio reclamó para el olvido la lentitud de la savia,
el verde rumor de las hojas, el fragor de plumas y alas que habitara entre las ramas?
Antorcha apagada el árbol. Sarmientos descarnados, un manojo raquítico y vulnerable el ramaje.
En él anida un destino de carbón, la frágil sequedad en que se deshace la ceniza.
Árbol menoscabado, estragado arbusto. Enmudecen las raíces ahondando en las ascuas del vacío.
¿De dentro de qué delirio o cráter surgió tanta incandescencia?
¿Qué hoguera implacable acalló los demás colores sobre la tierra?
Sólo una quebradiza verticalidad, los jirones blancos, un fulgor inmóvil.
Aquí la luz es fuego, el cielo incendio, hermosa y desolada soledad el silencio.
