"Aquí llega el vértigo a plantar sus jazmines" (Música para torpes, de Luis Miguel Rabanal)

Admiro la poesía de Luis Miguel Rabanal (Riello 1957). Excéntrico e isleño, como todo gran poeta después de Safo, parecen importarle un bledo todos esos coros y danzas en los que ciertos vates de hogaño se aventuran y confunden. Decía Mallarmé (ya saben) eso de que la poesía se hace con palabras y no con ideas. Me permito corregir. La poesía se hace con la misteriosa juntura que hay entre las palabras. No es el silencio, como postularían algunos. Tampoco la sintaxis de los bachilleres. Es el "todo" superior a la "suma de las partes", que sugería Platón. O la "cualidad emergente" que pide el emergentismo,  desvarío filosófico que me agrada muchísimo. En fin, qué más da. Los gitanos también lo llamaron "duende". Luis Miguel acaba de publicar un libro tremendo en Baile del sol. Con duende. Se llama "Música para torpes". Aquí uno de sus poemas que más me ha emocionado (me ha "movido el ánimo", como exigía Horacio a los poemas):


PEQUEÑA MENTIRA

Maldita memoria.
Tenía que pasar alguna vez, que los que un día
fueron algo nuestro nos reciben ahora
con pereza, nos recitan batallas
que sabemos que no ganaron nunca,
si bien su sangre se esparcía
en las fuentes de sal de los caminos.
Es el lugar aborrecible del recuerdo,
te quita la venda de los ojos, la más escrupulosa,
la que te puso el hermoso navegante
aquella tarde de marzo.
Uno se apiada de nuevo y suda
al discutir, se seca la lluvia que arrojó el ñubero
con sorna, te puedo
prometer caricias dilatadas.
Nadie interrumpe cuando te sorprende el espasmo,
estallan las horas como un tren de juguete
y te miras allí donde duele tanto mirarse.
Eso, maldita memoria.
Porque si no fuese por ella te tirarían
cuchillos a la espalda ya inerte,
sacarían tu cuerpo a pasear por la playa
más hermosa,
como cuando erais jóvenes y el pequeño
se apostaba a esperar detrás de los helados.
No sabes qué ocurre
y sucumbes tan bien desde tu despropósito,
en el deseo que camina a tu lado
con zapatos de tacón
y un lento perfume de calesas.
No nos queda más remedio que juntar
las palabras, hacer que se saquen la lengua
en el recreo, mandarles que callen.


(Luis Miguel Rabanal, Música para torpes, Baile del sol 2012)

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