Atravesamos la casa sin hacer ruido.
Su lola ronca en la habitación de al lado
abrazada a una botella de ginebra.
No quiero líos en mi casa
me suelta muy rumboso,
y yo le tiro mi sostén, como una reina.
Mejor que acabemos cuanto antes,
cielo mío, no vaya a despertar la loca esa.
La luz atraviesa como un muerto
los visillos y no parece sino luz
quemada y requemada de cigarros.
De Violeta C. Rangel, Cosecha
roja (Baile del Sol, 2007).
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