NO ESTOY LIMPIAInma Luna
No estoy limpia. Vengo de un cuento de hombres y mujeres tan verdad y mentira como cualquiera. No hace falta contar lo que se ve en mis brazos, lo amordazado de mis ingles. Tú sabes. Yo aprendo. Esa es la parte buena del negocio. Que estoy dispuesta. Quería decírtelo personalmente mientras te abro la boca para que puedas devorarme.
SO-135. Poesía. 2011. 82 páginas. ISBN: 978-84-15019-47-3. 10 €.
EL PERFIL DE LA TORREAntonio Linares Familiar
Descubro lo que es encontrar
cada sueño en este vértice,
abro el instinto y así puedo:
gemir sábanas como llantos,
fundir llantos como hielos,
cumplir hielos como edades,
clavar edades como cruces,
y cerrar cruces como ojos
bajo el arco de esta piel:
llanura de mi horizonte.
cada sueño en este vértice,
abro el instinto y así puedo:
gemir sábanas como llantos,
fundir llantos como hielos,
cumplir hielos como edades,
clavar edades como cruces,
y cerrar cruces como ojos
bajo el arco de esta piel:
llanura de mi horizonte.
SO-136. Poesía. 2011. 82 páginas. ISBN: 978-84-15019-48-0. 10 €.
SIEMPRE NOS QUEDARÁ CASABLANCADavid Pérez Vega
CASABLANCA
(Sueños de un seductor, Woody Allen)
En el sobrio blanco y negro de la pantalla,
la gabardina perenne de Humphrey Bogart le dice
a Ingrid Bergman todo lo que le tiene que decir.
Sin variar una repite sus tensas palabras
que ya oí idénticas tantas veces.
«Siempre nos quedará París,
lo habíamos perdido y ahora lo hemos recuperado.»
La cámara se eleva abandonando los pasos
que chapotean en la pista de aterrizaje.
«Éste es el comienzo de una gran amistad.»
Sé que estoy sonriendo
tras mi pijama de lento domingo por la tarde.
Fuera, con pasos de animal decrépito,
el cielo oscuro se adentra en la noche verdadera.
A los tipos como Humphrey Bogart siempre les quedará París,
a los tipos como nosotros siempre nos quedará Casablanca.
(Sueños de un seductor, Woody Allen)
En el sobrio blanco y negro de la pantalla,
la gabardina perenne de Humphrey Bogart le dice
a Ingrid Bergman todo lo que le tiene que decir.
Sin variar una repite sus tensas palabras
que ya oí idénticas tantas veces.
«Siempre nos quedará París,
lo habíamos perdido y ahora lo hemos recuperado.»
La cámara se eleva abandonando los pasos
que chapotean en la pista de aterrizaje.
«Éste es el comienzo de una gran amistad.»
Sé que estoy sonriendo
tras mi pijama de lento domingo por la tarde.
Fuera, con pasos de animal decrépito,
el cielo oscuro se adentra en la noche verdadera.
A los tipos como Humphrey Bogart siempre les quedará París,
a los tipos como nosotros siempre nos quedará Casablanca.
SO-139. Poesía. 2011. 76 páginas. ISBN: 978-84-15019-60-2. 10 €.
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